Отвыкла от стиля.
От образа.
От своего истинного лица.
Пишу только тогда, когда не хочется писать.
Друзья-не друзья, собутыльники - много их, смертей - еще больше.
И реже и реже вспоминается ночное небо, в котором единственный свет - огромное количество звезд. И хватает, более чем хватает - окунуться, остаться там, если не навсегда то хотя бы на полночи, на мгновение... И рядом человек или даже Человек - это еще непонятно. И, возможно, это никогда не выяснится; но и все равно. Потому что южная ночь, море, звезды и кто-то рядом...

Теперь - этого нет. Я от этого прячусь, нарастила шкуру, которая, оказывается, не только не пропускает наружу эмоции, но и не пропускает внутрь что-то. То самое нечто, что помогало писать. И, возможно, поэтому мне нужна пара бокалов, чтобы выдавить из себя хотя бы пару убогих строчек.