Орен улетел в очередную командировку. Просыпаюсь сегодня утром, напротив дома стоит полицейская машина. И полицейский по улице бегает, всех опрашивает. А потом как заорёт в мегафон: "Владелец чёрного чего-то там [неразборчиво] - выходи на улицу!" А я спать хочу, сил нет. Думаю, не, ко мне это не относится. У Орена, правда, машина - чёрный форд, но полицейский какое-то длинное слово сказал... Слышу сквозь сон, как он вызвавает ещё кого-то... И тут в дверь: "БАМ! БАМ! БАМ!" и "Откройте, полиция!"

Сон с меня тут же слетел, и, нахлобучив какой-то халат, я побежала открывать. И мысли такие спросонья, типа: о Боже, куда же спрятать наркотики? Вот откуда это, спрашивается? Ведь никаких наркотиков, даже самых безобидных, дома у нас и впомине никогда не было.
- Это ваш чёрный чемодан стоит у мусорки? - грозно спросил меня полицейский.
- Ч-чёрный чемодан? - я начала что-то припоминать. Например то, что перед отъездом у Орена как раз сломался чемодан, и он поехал покупать себе новый. "Главное, старый не забудь выкинуть." - ворчала я, - "А то не дом, а склад всякой рухляди." Вот он его и выкинул. Tолько чемодан в нашу маленькую мусорку не влез, поэтому Орен просто поставил его с ней рядом. И улетел. А тут полицейский как раз ехал, и проявил бдительность - в Израиле чемоданы без присмотра оставлять нельзя, это называется "подозрительный предмет" - сразу перекрывают движение и взрывают специальной штукой.
- Ой, простите, - говорю. - Это наш чемодан! Муж выкинул.
Полицейский меня ругать не стал, даже принёс чемодан обратно. И теперь дети в него играют: по очереди запирают друг дружку внутри и возят по комнате. Это называется "играть в папу, который улетел в командировку". Ещё они попросили положить в чемодане Итая, но я не разрешила.