Ну вот, разбросанные камни созрели. Пора собирать урожай. Сегодня мне прямо так и сказали: Всё, пора. Да я и сам это почувствовал, когда скорость моей нирваны превысила ПДД. Я только не знал, как остановиться. Остановили другие. Летом остановили. Надолго.

Я всегда говорил, что возможность кататься на мотоцикле круглый год – это плохо. А когда же моцик ремонтировать и тюнить? Когда разрабатывать планы по грабежу «корованов», доводить до ума снаряжение и копить денежку на большой побег? Или на очень большой побег? Конечно зимой.

Когда катаешь, всё это делать некогда – хули, пацан катается, пацан лето проводит. Он не пожрет, влезет в долги, но моцик заправит и свою цистерну бензина скатает. А потом, зимой расплачивается. За все расплачивается. И втайне от всех мечтает уйти в очень большой побег. Классика жанра, «Харлей Дэвидсон и ковбой Мальборо»:
- Сам ты, где пропадал?
- Мотоциклы чинил в одной дыре, рядом с Далласом.
- Целых два года?
-Я еще и думал…

Да я пол в комнате не мыл полтора года – либо некогда, либо не охота. А потом понял, что незачем – очень большой побег все спишет. Или большой побег. На крайняк, просто уеду кататься. Покатался.
-На целых два года?
-Сам в шоке…