21-11-2017 18:12
Ржавым лезвием резала вену
Души поздняя осень.
Стылая кровь текла в пустоту.
Ветви острые чёркали неба просинь.
Жирным грифелем мазала,
Писала картину забвенья,
Тень бросала в снега,
Желая создать отраженья
Неба.
А я что?
Я стоял у большого пруда,
Кормил хлебом прожорливых уток,
Удивлялся старанию веток,
Восхищался работой деревьев,
Рукоплескал невесёлому ноябрю.
У талантов должны быть поклонники,
Птицы вечно требуют хлеба,
И ведь это совсем не банальности
В сакральный миг первого снега.