Интересно порой воспринимается жизнь. Обыкновенная которая, а не философское понятие. Как-то... отдельными кадрами. Букет мальв. Кружка. Конфетный фантик. Открытка. Стопка книг. Трепать волосы. Звук сминаемого пакета от печенья. И все. Как будто какой-то оператор склеил артхаусный фильм и ты в нем живешь. И снова - штора, кольцо, статуэтка дракона, смешная мордочка кота на открытке, звук кипящей воды в кастрюле. Детали. А фоново - что-то тягучее, как бывают тягучими фильмы, склеенные из таких вот малозначительных деталек. И ты тонешь в этом тягучем, и думать не получается. И снова - шорох пакета, провести рукой по лицу, береза, которую треплет ветер, свист чайника, а который ты даже не оглядываешься. И тишина. Между всеми этими детальками - огромная пустота. Ее можно заклеить музыкой, но это плохой клей, в него все равно утекает время. Моя жизнь - это артхаусный фильм. Я люблю артхаусные фильмы, но не люблю, как оно в жизни. Я хотел бы другой фильм, но не могу выдернуть пленку и снимать заново, и вынужден оглядываться - а можно это снимать? А вдруг? Получая в ответ "нет", расстраиваюсь, и нахожу что-то другое. Смотрю чужие фильмы. Хотя последнее время даже не смотрится...

P.S. В такие моменты понимаю отца с его "ты как в болоте", обращенным к матери, просто деваться некуда, и даже не скажешь подобное, потому что я знаю, что последует за этой фразой.

Состояние задумчивое