В прошлые выходные колупалась на огороде, а птицы улетали на юг. Летели высоко, медленно и плавно, ветер издалека доносил их прощальную перекличку, путь предстоит долгий, а здесь они ничего больше не ищут и не ждут. И сразу вспомнилось:

По небу летят утки.
Летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко.
Они же – на Юг, знаю.

Они зимовать будут
В каком-нибудь там Чаде,
А я тут бумаг груду
Лопачу жратвы ради.
Их будут кормить дети,
Им будут махать руки,
Им солнце всегда светит.
Я к уткам хочу, суки!
Я к уткам хочу, гады!
Чтоб стала мечта – былью!
Свободы хочу ради!
И чтоб за спиной – крылья!
И чтоб вместо ног – лапки,
И чтобы как все – крякать
И чтоб – не нужны тапки,
И чтоб – нипочём слякоть!
И чтобы моя Нюся
(Она, как и я, утка)
Ушла б от меня к гусю,
А я бы страдал жутко.
И чтоб я летел, плача
В красивейший день, летом
И тут бы в меня, значит,
Предательски, влёт, дуплетом.
Мой трупик несёт Бобик,
Хозяин его хвалит,
Утятница – мой гробик,
Стакан до краёв налит.
В живот насуют яблок
И салом натрут шкурку
А после – сожрут, падлы,
А после – споют «Мурку»…
А после – ещё песню
Про то, как «летят утки».
Я – так не хочу. Честно.
Мне даже чуть-чуть жутко.
Я лучше куплю водку,
Я лучше попью сутки,
Я знаю теперь чётко:
Не надо мне быть уткой!
.
P.S. Всё ужасно в жизни зыбко.
В общем, я хочу быть рыбкой!
(с) Орлуша. Осеннее.

В исполнении автора:


И ещё фоточек: