Ангелы падали. Вы только вдумайтесь, какая в этих словах таится ирония судьбы - ангелы, которые падали. Падшие ангелы.
Крылья их, страшные, до крови разодранные и клочьями свисающие с костей, касались грешной земли.
Земля стонала.
…Я построю мост из сломанных крыльев…
Ангелы рассыпались, словно песочные фигурки…
Ветер, услужливо воя, разносил их прах, чтобы он никогда не воссоединился вновь. Даже ветер уже подчинялся человеку.
А они всё ещё во что-то верили. Они не хотели сдаваться. Они умирали, но за ними появлялись другие.
Их было много. Но они были вооружены только добром. И они не хотели убивать. Никого
Земля становилась багровой, словно её убивали, не ангелов.
Но ведь они созданья неба, разве нет?
Странно, а ведь я всегда раньше думала, что у ангелов нет крови…
С другой стороны, тогда мы не смогли бы их убить.
Сорок четыре капли.
Сорок четыре пули.
Сорок четыре мысли.
И всего лишь одна жизнь.
Пусть другие говорят, что хотят, но даже у ангелов она только одна. Просто она длиться немного дольше.
Нельзя оставаться вечно юным. Можно просто очень долго быть старым.
И ведь мы, по сути дела, помогаем им. Уносим их туда, куда все они так стремятся.
…Чтобы он унёс кровь вслед за пылью…
Они хотят слишком много.
Хотят мира.
Добра.
Будто и не замечают зла в людях… Будто бы видят в них только хорошее…
Но они и карают, нет?
Они строят свой собственный мир, замешивая его тесто на добре и справедливости…
Но и справедливость не всегда бывает правильной…
Они правы. В чём-то. По-своему.
Но не по-нашему.
И это нам мешает.
…Я построю его, чтоб по нему не идти…
Они - наше препятствие. Наша цель. Наша смерть или жизнь - неважно.
Они то, чего не должно быть.
А вот ещё один полетел. Не убитый ещё. Целый.
Я смотрю ему в глаза и вижу только… что-то.
Жизнь. Добро. Красота.
А какой у них цвет? Непонятно.
Я стреляю. Как делала это много раз и до того.
Его глаза тоже устремлены ко мне. Он не пытается скрыться. Он просто смотрит на меня с тихой грустью.
…Вся грусть - ничего. Мне здесь не по пути…
Всё передо мной как в замедленной съёмке… Я уже не вижу пулю, но вижу постепенно проступающую на его лице агонию.
Его тело дёргается в предсмертной судороге. Последней.
Значит - всё. Он упадёт. Да, упадёт.
И вот он падает. Красиво. Медленно…
Кровь хлещет отовсюду - и ниоткуда.
На меня льётся настоящий багровый дождь.
…Я его построю. А потом сожгу…
Кровь… Слово, от которого я содрогалась кого-то.
Но я слишком много её видела.
Он упал. Он на земле. Совсем недалеко от меня, буквально пара шагов – и я смогу коснуться его.
Он должен быть мёртв.
Но он ещё жив.
Дышит.
И его чистые, неземные глаза до сих пор ползают по мне, по моему ненавистному лицу в поисках спасения.
Наивный, ведь он в самом деле не верит в то, что может умереть.
И никто из них не верит.
Я подхожу к нему.
Кровь сочится с его крыльев, рук, с его лица…
Да, так умирают ангелы. Я много раз видела это.
Но он ведь ещё жив…
И он помнит, что стреляла я…
…Ни к чему с тоскою вспоминать, что лгу…
Но он не верит в это. Он тянется ко мне.
Его рука слегка касается моего лица. Лёгко, воздушно, эфемерно… Не знаю, его ли это рука или просто ветер? А может, всё это – просто очередная выдумка моего больного мозга?
Так или иначе, я взвожу курок и стреляю. Снова.
Эфемер не может умереть. А он – может.
Впрочем, каких галлюцинаций не бывает?
И он рассыпается мелкой серебряной пылью…
Никак не могу понять, что это мелькает в их глазах перед самой смертью - отчаянье или… свобода?
Свобода от этого злого и жестокого мира?
Ещё одним ангелом стало меньше на этом свете. Но только теперь мне почему-то грустно от этого.
Да, их справедливость не всегда правильна…
А наша?
Я убила его. Я убила.
Своими чёртовыми руками уничтожила жизнь.
Не в первый раз. Но в последний.
Эта мысль пронзила меня как сталь. Легкое, воздушное и эфемерное лезвие пронеслось вдоль позвоночника в мозг.
Впервые.
Хороший охотник сочувствует своим жертвам.
Но только плохой мститель сочувствует своим врагам.
Если ты испытываешь жалость, ты – жалок.
Но это они так думают.
И среди них мне делать нечего…
Пора по-настоящему сродниться со своим оружием…
Я ещё раз тихо взвожу курок…
Меня найдут. Здесь много, очень много других людей. И эти люди решат, что это они. Ангелы.
И ещё больше ожесточатся.
Но теперь я понимаю, что ангелам нужна смерть, если идёт борьба.
Им просто нечего больше делать. Они ангелы, не воины.
И когда-нибудь люди поймут, что без них, без их странной, но привычной справедливости жизнь стала только хуже.
Но уже будет слишком, слишком поздно…
…Я найду себе новый обрыв. Без моста…
Ангелы падали.
Но есть одно различие между Тогда и Сейчас.
Теперь они будут падать без меня.
…И шагну в глубину. Шагну до конца…

Состояние: Грустное