Вы видели крылья ангелов? Они ведь совсем не мягкие, стальные, острые как ножи. Не подходите к ангелам со спины.
Когда ангелы идут блевать в сортир, крылья волочатся за ними по квартире и шуршат. Неуловимый шорох промокших от скорби и слез стальных крыльев. Один заходил ко мне вчера, светлый, совсем юный, только что оперившийся, у него крылья то до коленок всего достают. Пил водку. А потом уходил и тоже шелестел, узнали крылья меру грехов, намокли, прогнулись.
НЕТБОЛИ.
НЕТСТРАХА.
НЕТМЕНЯ.
У меня глаза цвета крови, я лежу в формалиновой ванне.
Сегодня другой рядом. Темный.
Он весь из осколков, по кускам собран, кровоточит, но зашит накрепко. Крылья свинцовые, мне не поднять. Он не пьет и молчит все время. Изредка ловлю его рассеянный взгляд на своем гниющем теле, на вздувшихся венах. И тоже молчу. А что мне ему сказать? Он все видит, он все знает, скорбит и молит за меня, молит и знает, что не найти мне покоя и прощения.
Я иглу ему протягиваю, успокой боль, отрежь крылья, мы их тоже в холодную ванну с физраствором, ты ведь еще не разучился дышать?
Он руки мои нежно ласкает, но иглу не берет, знает, отрежет крылья, их ТЕБЕ пришьют. И по венам слезы пустят, из чужих желез, прикуют навеки руки свободные.