Мой нецентральный район с утра: пропитан запахом пива из пластиковых бутылок, дымом бодрящих сигарет «С добрым утром», оплёван шелухой от семечек. Плетёшься на остановку, наступая на шнурки, встречаясь глазами со взглядами прохожих, в которых всё ещё мелькают остатки снов. На остановке полно народу, мужчины в спортивном, дамы в вечернем, интересно, эта мадемуазель специально оставила бигуди на челке? Интересно, что они только что ели на завтрак? Может подушечку Орбита как я, а может и яичницу из четырех яиц с салом?
Островки гомеостазиса в неукротимом океане энтропии.
P.S. Моя мигрень, привет тебе, убийца

"Принцесса тьмы"

Земля седой легенды потаенной,
Во мраке лет ушедших в никуда,
Мотив мелодии доносится печальной
С тех мест сквозь время, в сущие года.

Край Трансильвания застывший монолитом,
Холодной глыбой истинного льда,
Мир обделенный солнечным потоком,
Там правит ночь и темная вода.

Сказанье трансильванское забыто,
О деве ночи призрачной, прекрасной,
Слоями света лунного укрыто,
Ветрами полночи развеяно прозрачной.

Вампирша юная с огнем горящим духом,
Проклятью не подвластная светила,
Принцесса тьмы таинственным бриллиантом,
Туман окрестности зловещий озаряла.

Лишь изредка в полуночном покое
Средь фиолетовых безбрежных облаков,
Виденье плавает в серебренном прибое,
Мелькая вихрями таинственных цветов.

И тайны ниспадают вековые,
Свет правды палит предрассудков мрак,
А солнце разума сквозь дали неземные,
Бросает ввысь к видению ведьмак...

...Огни истлели бархатной накидкой,
Накрыл землю ночной владыка сон,
Лишь сон иных утерян в бездне адской,
В руинах замка в возгласах ворон.

Среди развалин крепости погибшей,
Под весом лет проклятий и огня,
Стояла дева меж листвы цветущей,
Белея мрамором, забвение храня.

Блуждал средь звезд взгляд мудрый непокорный,
Искрясь в огнях космических свечей,
Под шепот трав и ветра шум унылый,
Душа плясала в хаосе теней.

Ее шаги звенящею струною
Творили музыку под сенью грусных древ,
Она шла вдаль единая с судьбою,
Боль и тоску внутри себя согрев.

Дочь волка черного и сумрачной богини
В кристальной сущности пространства растворялась,
Струясь потоками непостижимой сини,
Сквозь лес парила почвы не касаясь.

Частица вечности, чудесный вампиренок,
Алмаз мистический в серебренных спиралях,
Сестра стихий и волшебства осколок,
Нетронутая участью на кольях.

У озера звенящего лесного,
Встречала утро взор дарив востоку,
Тепла хотелось света ей дневного,
Устала дань платить безумию, пороку...

...Виденье меркнет в проблесках лучистых,
Роняя тайну в пепел в прах запретный,
И взгляд печальный средь полей небесных,
Ведьмачий взгляд потухший, леденистый…

3 недели. Без кириллицы, без тоски по стране, в которой на ней пишут. Мне должно быть стыдно, да и мама поникла, услыхав, что домой не хотелось. Мне не хватает гор, не хватает прогулок наугад, вершин с которых видны крыши игрушечных домов. Той скамейки, к которой пробираешься через комнаты старинного дома, врезаясь во все углы, как к ночной Мекке, её тоже недостаёт.
После полуночи, когда с грохотом закроются жалюзи на окнах, пройди босиком по асфальту, наступая на не_в_меру_длинные штанины, попрощайся с отчетливой красотой мира. Красота здесь почти навязчива, на нее с непривычки даже можно рассердится. Впитывай её как нектар редкого лесного цветка. Брось монетку в ручей на заднем дворе, чтоб вернуться. Не плачь при расставании.

Пережидаю июль, именно пережидаю, не переживаю и тем более не проживаю. Привычный расклад. зеркало (свет мой), купленное ещё в 9-м классе куда-то запропастилось, а я даже не думаю его искать. Дурной знак. Иногда хочется забыть, как выглядишь, придумать себе новое лицо с живой мимикой и приветливыми чертами. Иногда хочется забыть язык, на котором говоришь, и услышать его иностранным ухом, определить тональность…я почти итальянец…
Сны наполнены запредельной музыкой, во сне я композитор, пишу симфонии, сама исполняю, сама плачу от восторга, сама аплодирую. Аудиосны куда занятнее визуальных и как-то свежее.
Забываю ключ, дергаю за ручку входной двери – заперто. В который раз. Ищу приют – в зале у родителей на плюшевом диване или во дворе на гамаке. Рассеянность и «невникаемость», маменька пожурила за засушенные в её отсутствие цветы бархатцы, о существовании которых я вообще-то не подозревала. Не вникаю. Мечтаю сочинить песню, но в это время обычно ко мне вторгается правда жизни в образе бабули и ненавязчиво предлагает отправиться в сберкассу и рассчитаться за свет-газ-воду и мусор.

Безмозглое лето ошалелой мухой таранит паутину заурядных дней.
Промозглое лето. Стянутая по инерции сигарета. Ты погляди, не осталось ли здесь что-нибудь после меня? Кроме едкого дешевенького дыма - ничего.
Однажды во сне я задушусь проводами от наушников.
Ем на завтрак избранные воспоминания, на обед иллюзии о будущем, а к ужину ничего не остается. Отдам врагу, пусть подавится пустотой.

Временами меня тянет на брутальную и грязную матерщину, временами мысли нанизываются на тонкую леску пищащего звука, которым глушат ненормативную лексику по ТВ. Энергетика – всё дело в ней. С утра пораньше пила черный кофе, закусывала черным шоколадом и писала чернуху про наше житьё-бытьё. Падонак-стайл – моя новая ипостась в графомании, куда катится этот мир? Пожалуй, низость жанра следует компенсировать - схожу-ка я сегодня в оперу, понюхаю запах сценической плесени, поглазею на хрустальную люстру, ну и музыку заодно послушаю…

Сказка-страшилка. Одна девочка в субботу под вечер впала в безотрадный болезненный сон на просторах собственного дивана-свинюшника, где-то между гитарой и стопкой книг. Сон продлился десять волшебных минут. И вот просыпается она слепенькая на один глазик. Резкие перепады зрения? Что ж, оригинальная новинка от создателей всех презабавнейших фокусов моего организма.

Я горда собой. В результате жесточайшей внутренней борьбы с бессовестной совестью после двух пар я отмотала ещё 2, на первой из которых я впала в транс от манипуляций с собственными ногтями, а на второй просто в транс. Там же мне было сказано, что я «молчу, но как-то по-умному молчу»…несколько раньше милая девочка, приземлившись рядом со мной на парте, откусывая «в-рот-невлезающий» леденец, замечала, что со мной «хорошо вот так помолчать»… И правда, порой я предпочитаю невербальное общение…эмоциональную неиноформативность, идиотские «гы-гы», заглядывание в глаза до растворения в черноте зрачка, судорожные улыбки.
Укоряющая меня же характеристикой «молчухи» бабушка очень просит заткнуться, когда я подаю голос каком-нибудь в ля-миноре и начинаю играть в факинг рок стар или в барда в растянутом свитере…

А получилось всё совсем не так – водка «Мытная» (в переводе – таможенная) … + консервированные огурцы…