Дождь. Наш, вечно серый, не навевающий никакой благородной тоски и возвышенных мыслей, а просто идущий сутками... Мелкий, противный, издевающийся. Кажется, так и шепчет: "я буду идти, а ты так и сдохнешь, здесь же, не добившись ничего". Нашептывает на ухо, как неблагочестивый советник, знающий: будь его слова услышаны, тут же пришел бы ему конец. И сопутствуют ему отнюдь не облака, а идет рука об руку такая же серая хмарь. Спутница. Сообщница. Жена? У таких не бывает жен...
Апатия.
Уныние.
Особенно, если для этого есть причины. Какими бы мелкими они, возможно, ни казались.

Но, черт возьми, как же под таким дождем уютно иногда идти и плакать. Слез не видят ни люди, ни фонари, смотрящие в серость и пытающиеся разогнать ее, ни даже всевидящие кошки. И дождь уже становится как-то теплее, и кто-то шепчет тебе уже успокаивающе. За принесение жертвы? Но жертва - не им. Быть может, кто-то - или что-то другое. А за что, в этом случае неважно.
Это не ободряет, нет. Но - буквально на мгновение - на душе становится спокойно. И это пройдет?...