Утром было такое состояние что даже с клиентами было лень ругаться. Мне было настолько все равно как никогда. Хорошо бы если бы так было всегда. Меньше бы страдали мои нервы и моя голова.
По возвращению домой, первое что увидел - крышка гроба. Обитая темно-фиолетовым бархатом, с крестом, в черных оборках. Она стояла на лестничной клетке, и я впервые подумал, что к Новому Году на нашей площадке может появиться точно такая же... Осознание пришло и ушло, оставив после себя пустоту. Не было ни страшно, ни горько, ни как-то еще, было просто все равно. В конце концов, все мы умираем, вопрос лишь в том, что кто-то хочет умереть, а кто-то нет. И время летит очень быстро.
Хочется, чтобы уже скорее напал снег и не было этой грязи и склизи. На работе девушки обсуждают кто что будет готовить и дарить своим молодым людям. Одна из девушек, вырезает снежинки из бумаги, а я все это слушаю и думаю о том, как это все-таки уныло, встречать НГ практически в одиночестве. С другой стороны, какая разница, напиваться одному или с кем-то. Зато у меня будет вполне законный способ это сделать.
Есть совершенно спонтанное желание рухнуть в сугроб и нарисовать ангелочка. Странная фигурка на снегу, по моему мнению ни сколько не похожая на ангелочка... Но все называют ее именно так, поэтому пусть будет ангелочек.
А еще надо ложиться спать раньше, потому что я просыпаюсь совершенно разбитым, и почему-то переодически тяжело двигать правой ногой в бедре. Смех смехом, конечно, но, наверное, мысль и правда материальна... мне стоило бы в этом убедиться еще раньше, а я все равно продолжал эксперементировать с собой же. Вот, доэксперементировался.
Ко всему прочему, я начинаю отучиваться красиво писать, теряю так сказать... ну не талант, это слишком громко сказанно. Вот чего у меня никогда не было, так это таланта. Ну в общем я теряю некий навык, что ли.
Не смотря на это, на то что мне безумно жаль этого своего отзвука таланта, я ничего не могу с этим поделать. Я не могу заставить себя что-то писать, даже не смотря на то, что в голове у меня обитает множество образов. Я просто не могу заставить себя взть в руки ручку (простите за убогость) или сесть за клавиатуру. С клавиатурой вообще всегда были сложные отношения, никогда не мог ничего толком и сразу набирать. Тексты написанные от руки а потом перенесенные на компьютер путем набора и попутной редакции, на мой взгляд всегда получались лучше.
Я вот и сам не знаю зачем все это несу. Мне нужно бы больше молчать и размазывать сопли. Но я ничего не могу поделать, снова, или как всегда. Я просто пишу и пишу, наслаждаюсь процессом, если можно так сказать.
Может быть это связанно с моей усталостью, но я как-то невольно начинаю думать о том, что это было бы здорово... зайти в лес, найти укромную поляну, на которой можно было бы упасть в снег и там заснуть. Может быть до весны, а может и на всегда. Хорошо бы это был волшебный лес в котором всегда зима.
Я дурак, но иногда вместо реальной жизни мне хочется заснуть и смотреть один долгий сон-сказку. Мне хочется уйти в мир собственных историй.