Перечитала рассказ Цукиено...уже в который раз...Что-то не дает покоя, знаю точно - пока не разберусь в чем дело, не успокоюсь... Что-то меня очень встревожило в его словах...Пришло письмо от ТОГО, КТО ПОТЕРЯЛ СВОЕ ИМЯ...Хм...сорвалась. Ничего больше не хочу. Вообще.

Город.

Небо кровавое распростерлось над крышами,
Над переправами и смотровыми вышками…
Белые птицы с криками громкими
В танце кружат над ямой с осколками.
Кто-то куда-то спешит переулками.
Кто-то пьет кофе, давясь сухой булкою.
Кто-то смотрит глазами красными,
Как ночь искрится звездами ясными.
В доме напротив нет электричества,
Но счастье и там, в темноте, не отыщется.
На грязном балконе дымок сигаретный…
Губами иссохшими трогаешь лето…
С грохотом хлопнула дверца железная.
Молчанье безликое и бесполезное.
Серыми массами кишащие улицы.
То, что загадано, больше не сбудется.
Черный, без проблесков, мир одиночества.
Себя потеряешь – искать не захочется.

Я знаю, что ты, Цукиено, никогда не прочитаешь эту запись...и все же, это тебе и для тебя.