тонкая, сине-розовая, смешная в зазубринах, полукруглая загогулина
или
тонкая струя белого дыма в голубом с тучками небе навстречу другой, слегка подсвеченной коралловым поцелуем солнца - сотни линий в одной на пересечении с другой. Там вверху - их тоже сотни...

Линия, линия, запятая брака, развода, детей, работы - это уже не линия, а толстая, мохнатая гусеница - через руку, через лоб и небо.
Проецируешь мысли, чувства, все существо в линию, потом - в десятки и тысячи линий. И вот уже виден отрезок - куда как не линия. Вроде бы все тоже, но ты видишь, видешь конец... И пока это страшно. И глупо, глупо, потому что неизбежно.

или

жизнь как линия. Мрачная, смешная, глупая, мудрая, никакая. Прамая в правде, без оглядки на произнесенную ложь. Узкая, как неизбежность, широкая как мечты. Длинная как секунда, бессмысленная как смерть.

линия на руке, она - есть, пока видишь, пока чувствуешь в ней тихий пульс смешной и невеселой жизни

чтобы знать это, вам не нужена гадалка )