об одиночестве должно кричать...но что самое странное, когда ты наконец признаешься себе в этом одиночестве, тебе не хватает сил даже произнести что-то.
Какая странная усталость, проникшая до самых кончиков волос. Я чего-то не договариваю людям и даже себе.
И еще мне усиленно не хватате даже мыслей, чтобы хотя бы себе самой наконец сказать, что же со мной вообще происходит.
Я завтра высплюсь..обязательно и стану какой-то другой.
Но что-то внутри все равно отчаянно хватается за невозможное.
Во мне зреет творение, которое безумно хочется выложить на буману, но в то же время страшно начинать писать,потому что все слова--это лишь слова.
безумие...вечернее уставшее безумие.
Я хочу уснуть в тепле, под теплым пледом...в чужом номере гостиницы и выходить с гордым видом в фойе...сидеть на кожанном диване и читать книги, зная, что в рецепции всем плевать и что в лучшем случае они только спросят, чего мне угодно.
Это дар и проклятье незнакомых людей. они не лезут в душу. и Не просят открыть эту душу никогда.
Ты для них лишь наивная девочка с задумчивыми глазами. В целом, ты для них просто никто. А чего еще надо?
Я не знаю..
Хочу стереть со своего лица приклившуюся улыбку, которая всегда говорит о том, что я у меня все замчательно. но не могу.
Это убивает...
Убивает до дрожи в коленях, когда ты понимаешь, что сказать и поговорить тебе не то что не с кем..а скорее незачем.
проклятье.
Дайте ме кучу свободного времени...и возможность словами выразить то, чего мне так хочется сказать.
Я хочу наконец понять,а правильно ли я иду?