Ко мне вернулась истинная речь.
В том не виню сезонные приметы:
По осени богаты лишь поэты,
Я не поэт.
Октябрьская картечь
Задела многих, многих одарила,
Мне ж не дала ни радости, ни силы,
Ни вдохновенных строк, ни адюльтера,
Ни аромата тлеющей листвы.

Ко мне вернулась истинная мера.
Но в том не виноваты даже вы.

Дремучий мрак полуночного бденья,
Дремучий сон полуденных часов –
Конечно же, я не был к ней готов.

Разрозненные коды сновидений
Не оживляли свернутую кровь.
Слова пустые и скорлупки слов.

…Она вскипела, чтобы хлынуть горлом
На простыни вчерашней немоты.
Она взломала ребра, как мосты,
Замшелый свод неся по кровостоку.

…Ко мне вернулось чувство простоты.