Летний вечер. Тишина старых улочек и переулков, нагретый солнцем тополиный пух, белые макушки одуванчиков. Шум людных дворов, музыка из окон многоэтажек, детские возгласы, скрип качелей.

Do you believe in life after love? – вопрошает Шер.

Так удивительно: сколько лет этой песне.
Я впервые услышала её за год до знакомства с тобой.

… Бывает ли жизнь после_такого_?
Я не помню …
так странно – ничего не чувствовать к тебе, так странно – узнавать в незнакомом почерке-жесте-слове что-то твоё, так странно – думать о тебе как о далёком и чужом человеке …
Я поспорила с самой собой, что сумею полюбить в этой жизни кого-то сильнее, чем любила тебя. Наверное, это глупое упрямство … ведь меня _прежней_ уже не будет.
Ты веришь в жизнь после любви?... Кому я хочу доказать, что эта жизнь существует?... Наверное, всё-таки себе …
Гораздо проще об этом не думать … И тогда сложится вчетверо лист бумаги, отразятся солнечные блики, засмеётся ветрами тополиное лето, и пересекутся во времени две незнакомые жизни, улыбнутся друг другу, а улыбки их будут с лёгким привкусом ушедших слёз и запахом нагретой солнцем железнодорожной полыни …

Yes. I do.