Жизнь идет,много было написано в дневе,но уже далеко не в открытом,не в инете,а где-то в тайных подвалах моего ноута. Почему? Да хрен его знает. Может стыдно.
Каждый раз,когда мое настроение изменяется,этому есть причина,но я либо плохо ищу,либо делаю вид,что не могу найти. А он как-то терпит и ему даже удается мне угождать. Он даже просил прощения,когда очевидно мои вые были виновны. Он практически идеален. Единственное,чего не хватает,это...ну как объяснить...ну ладно,неважно.
Он мне безумно дорог...и очень нужен. И никому я его не отдам. Это уж точно.