Восполняя пробелы юности, читаю Набокова, "Пнин". Наслаждаюсь языком, стилем. Дошёл до сцены эмигрантских посиделок

"Некоторые родители привезли с собой своих отпрысков – здоровых , высоких , равнодушных , трудных американских детей студенческого возраста, без всякого чувства природы, не знающих по-русски и совершенно безразличных к тонкостям происхождения и прошлого своих родителей. Казалось, они живут в Сосновом в совсем иной физической и духовной плоскости, чем родители: время от времени они переходили из своего мира в наш сквозь мерцание каких-то промежуточных измерений; отрывисто отвечали на добродушную русскую шутку или заботливый совет, и потом снова испарялись; держались всегда безучастно (вызывая у родителей чувство, что они произвели на свет каких-то эльфов), и предпочитали любой товар из Онкведской лавки, любую снедь в жестянках, великолепным русским блюдам..."

Это, напомню, 50-е. Судя по моим знакомым "там" (да и здесь тоже), ничего принципиально не изменилось.

Собственно, это то, что более всего отбивает мысль уехать -- ужасно будет увидеть, как дети (и тем более внуки) теряют русскую культуру, язык. Как они становятся иностранцами...