Читаю цикл "Киевские ведьмы" Лады Лузиной.
Зацепил кусочек. И пусть там примешиваются ведьмы и довольно спорные моменты (всё-таки стиль фэнтези), но разве не правда?..
"Выстрел в опере" написан в 2007 году

"— И я не понимаю, как вы оба можете так? Почему? И русские, и украинцы сошли с одной Старокиевской горы, той, на которой мы дежурим каждую ночь. Вышли из одной Киевской Руси! И ведьмы, и слепые произошли от амазонок! Почему же теперь мы должны доказывать им, что мы — тоже ведьмы, если у нас одна прапрабабушка? Может, та самая, браслет которой ты сегодня нашла. И в том, что в XIII веке слепые начали сжигать ведьм на кострах, Русь распалась на Большую и Малую, а Киев был снесен с лица земли, вряд ли есть что-то хорошее. Это плохо. Это было плохо! И ничего хорошего из этого выйти не могло. И не вышло! Потому что ведьмы, которые пошли за Акнир, рассуждают так же, как ты.
— Да что я такого сказала? — проплакала Даша.
— Ты сказала: «Вот вам! Выкусите!» Ты сказала мне на кладбище: «Ты что, русская?» Ты сказала это так, будто я — прокаженная. Ты не любишь это во мне! — Маша приложила руку к груди. — Да, я русская по папе и украинка по маме. Но как, как, как ты можешь не любить половину меня?! Как ты можешь?
— Прости, — смутилась Чуб (уже совершенно несчастная). — Но ты ж сама начала. Ты предложила не делить Украину с Россией.
— Я не об этом! Пусть страны разделились, пусть ведьмы видят то, чего не понимаем мы. У нас столько общего! Так много, что это нельзя поделить пополам. Нельзя поделить меня на русскую руку и украинскую ногу! Нельзя поделить пополам наше прошлое. Нельзя поделить пополам Андрея Первозванного, православие, Киевскую Русь, нельзя поделить пополам князя Владимира, нельзя поделить трех богатырей, нельзя поделить Булгакова… А мы делим! Мы не признаем богатырей своими, потому что это русские сказки. Мы не признаем Булгакова, потому что он по-русски писал. Мне и в институте сказали: «Нет такого украинского писателя — Михаил Булгаков!» В Киеве стоит тысяча памятников, включая памятник туркменскому поэту Махтумкули Фраги, который у нас никогда не бывал. А Булгакову памятника нет! Хотя он единственный в мире писатель, который написал роман о Киеве. Единственный! Как такое возможно? Ты плакала: «Мы спасли Киев. Почему ведьмы не признают нас?» Да потому, что мы — слепые, слепые! И они не могут быть благодарны слепым, ведь быть благодарными нам — значит нас признать! А это все равно что признать, что университет имени Тараса Шевченко построил царь. Ну и что, что он русский царь, — он же его построил. Это исторический факт, его нельзя вычеркнуть! Почему мы не можем быть благодарны? Почему это нельзя спокойно принять? Принять, что он был и нашим царем, частью нас самих, и в этой части нет ничего ужасного! Ужасное начинается тогда, когда мы начинаем делить неотделимое… От этого и начинаются все войны, раздоры, а ты начинаешь кричать.
— Я не буду кричать, — серьезно сказала Даша. — Я больше скажу. Шевченко сорок процентов стихов написал по-русски. Их потом перевели на украинский… Правда, прикол? Мне мама рассказывала.
— Ну почему, если ты любишь Украину, нужно обязательно не любить Россию?! — вскрикнула Маша. — И отрицать все, что в нас есть русского! Даже то, что было в Тарасе Шевченко!
— Я тебе сейчас объясню.
Даша помолчала, переваривая пафос Машиных слов.
Вздохнула.
Признать, что она, чистокровная Чуб, должна за что-то любить русских, было непросто.
С 13 века они мешали им жить, не признавая их свободу.
С 13 века слепые мешали жить ведьмам, не признавая свободу их.
Однако признать, что Ян вправе презирать ее лишь потому, что она — слепая, было невозможно вообще.
«Жалкое существо, — заколотилось в мозгу, — безмозглое и раздутое».
— Ты когда-нибудь влюблялась? — спросила Даша. — Нет, ты не подходишь. Знаешь, почему говорят: от любви до ненависти один шаг?
— Почему? — подала положенную реплику Маша.
— Вот я кого-то люблю очень сильно, — сурово сказала Землепотрясная, — а мы с ним расстались. И мне больно, потому что любовь не проходит. Держит. Не пускает. Ведь нас столько связывает… Ну, как Украину с Россией. Тебе кажется, ты жить без него не сможешь, ты без него никто — пустое место! Вот Мир меня сейчас понимает. Так вот, самый простой способ избавиться от этой фигни — накрутить себя так, чтобы этого человека возненавидеть! Вспомнить все плохое, что он тебе сделал, каждое слово в подробностях. И вот когда тебе захочется его убить, когда тебя ну просто рвать будет от ненависти, любовь сожрется сама собой. И тебя попустит.
— Убить? — Машины глаза округлились.
— Да успокойся ты, — отмахнулась певица, — никто убивать твою Россию не будет. Мужчин тоже никто не убивает. Тут важно разорвать с ним связь, пуповину, что тебя от него не отпускает. А потом, когда пройдет время и ты научишься офигенно жить без него, ты сможешь воспринимать его вполне адекватно. Вот мне гримерша рассказывала… Я тогда на Довженко в массовке снималась. Так она на голове у любовника бутылку шампанского разбила. А теперь они прекрасные друзья. Общаются, помогают друг другу. Так и с Россией. Пройдет время, и мы будем спокойно читать Шевченко в оригинале — по-русски. И признавать, что твой университет построил царь. Это у нас просто затянувшийся синдром расставания.
— Знаешь, ты очень хорошо объяснила, — задумчиво сказала историчка."

Состояние задумчивое