Любой другой день года мне прожить проще, чем собственный день рождения.
Накануне его я становлюсь особенно уязвима…
Вечером, в постели, случается слезная катастрофа, и я думаю о том, куда бы спрятаться, зарыться, закрыться, только чтобы не открывать глаза наутро…
Прорыдать весь вечер.
Начать утро дня рождения с капельницы.
Закутаться в чудесный палантин с узорами Климта, глаза у котов – такие же зеленые, как бывают иногда у меня.
Не спеша приготовить вкусный завтрак, накормить семью под теплые разговоры.
Пить кофе, закинув ноги на стул. Порвать шаблон, разрезав торт и разложив его по тарелкам не после вечернего относительно торжественного застолья, а прямо сейчас, утром. То, что так можно было, я поняла буквально за завтраком…
(Мне только сейчас пришло в голову, что можно было бы на завтрак и шампанское откупорить, но уже поздняк метаться, так что я отпраздную так какой-нибудь другой, самый будничный, день.)
Поработать работу.
Дописать планы и челленджи на год – хотя бы в качестве векторов…
Раскрасить ежедневного котика.
Поваляться с книжкой – и что это за книжка, я вам скажу…
Расчихаться от пузырька шампанского, щекочущего нос.
Отвлекаться на звонки, сообщения, письма и личные визиты.
И многие написали мне – такое… Я и не представляла, что, оказывается, мои тексты так откликаются у других. Спасибо всем, кто сказал об этом… Я теперь чувствую себя более проявленной. Отраженной)
Вдруг ясно ощутить, что этот день – закончился.
Цикл завершен.