До неожиданности больно, что её Дневник молчит. Иногда думается, что я проснусь и все будет как раньше. Что я смогу дождаться пока ты днем появишься в аське и я напишу тебе сообщение. Мы поговорим ни о чем или о том, что кого-то из нас волнует, и я снова почувствую, что в этом мире есть человек очень близкий мне по духу. Один из немногих. Я не обижаюсь, я уже не спрашиваю Бога почему так, я все понимаю, просто мне не хватает огня твоей души в этом мире. Как будто в безбрежном океане погас маяк, и теперь область тьмы стала больше и сильнее. И иногда, сидя на лавочке во дворе, слушая ветер и шуршание листвы, на меня накатывает детская обида, до слез, но без злости и ярости, а просто с непониманием, почему я могу все это чувствовать, а ты уже нет. И почему на самом деле нет такой реки, как в древних мифах, на берег которой можно прийти и на противоположном берегу увидеть душу умершего? Хоть какую-то часть, хоть что-то чтобы быть уверенной, что у тебя там все хорошо. Даже когда я пишу это, я предпочитаю думать, что ты когда-то прочитаешь это письмо. Я так хочу на это надеяться. Скучаю по тебе.