Вытер жирные пальцы о скатерть,
о самый край этой ёбаной скатерти,
выпрямил спину, хрустнуло в жалкой спине,
прислушался к позвоночнику — молчит позвоночник.
Эй, полуночник, тот, что скрывается в каменной тьме,
дай мне сигнал, что пора наступать, дай звоночек.

Тихо хрипит перерезанным горлом страна,
капает красным на пол как в фильме Сато Китимуры,
а под столом спит пьяный в говно сатана
и заместитель его по вопросам культуры.

Скатерть впитала в себя долгий след,
словно сквозь снежное поле дорожка в сортир.
Ржавые пальцы готовят неспешный обед,
с кричащей картошки срывая серый мундир.