Вышел на берег, а на губах
сладкий мёд воды и песка.
До ближайшей станции три километра
и весна, весна, весна
кругом и в руках комья грязи,
мягкая, пахнет. И пыльная лента
дороги кружилась, клубилась,
пружиня зелёным туманом
который опускался и падал
вокруг — на деревья, кусты и меня.
Вот это весна — я понимаю,
ёбаный в рот просто, а не весна!

Шёл долго, до крайнего дома дошёл,
упал, споткнувшись о прут арматуры,
но не закричал, не выругался,
разве же можно, когда вот тут небо
и дом на краю, зелёный такой,
весь пропитался людьми,
которые тут всегда жили.
А вокруг ведь весна задыхаясь, летит,
охуеть и не встать, а не весна!

Мне бы до станции добраться,
где, братцы, станция тут?
Направо, в переулок, ну а там уже всё видно,
видно, как крякнул натужно поезд,
чихнул, выдохнул и унёс к брату Витьке
чуть не утонувшего,
но очень счастливого,
хоть и небритого,
славного и живого меня.